SALIR DE NOCHE

 

        No quiero recordarlo, pero esta mesa veteada en donde reposa tu cabello, me lleva a un tiempo azul como la tinta, que insistente trae imágenes de una cocina de blancos azulejos, sillas cromadas, calor de sartenes y una periquera. 

        Cuando estaba prohibido salir de noche al pasillo, el que al final tenía tres escalones que eran puente al jardín de frutas, a la malla de cuidados perros y, al sur, al sendero de lajas y a una puerta, la que daba acceso a los nogales de la abuela. Ahí hice a solas mi casa de cartón, refugio donde escribía mi diario infantil, mientras la otra mano jugaba con unos botones en la caja de metal que tuvo galletas.

        Quiero huir de ese recuerdo de soledad, porque es un volcán con su mechón de nieve. Pero esta mesa veteada y en ella tu cabello oscuro -que ahora peino con mis viejas manos- me llevaron sin remedio a recordar mi infancia.


María Elena Gómez (2011)


Imagen tomada de INTERNET